Bajo los puentes
Nada es permanente;
excepto el vacío y el silencio.
miércoles, 5 de marzo de 2014
Sin acentos
Dejar pasar el agua del tiempo bajo estos puentes,
y de pronto estrellarse con las piedras que van quedando
en los fondos sin fondos de muchos dias.
Hacer pasar los recuerdos
y ver como se van diluyendo en la boca enorme del tiempo.
Despues, con las horas encimadas en todo eso
que pudo haberse ido hasta alcanzar la forma indeleble,
renunciar a cualquier compromiso de acumulaciones,
solo con el afan de estar mas ligero que las figuras
que resbalan por la superficie del agua.
Esto lleva a buscar la enorme piedra en que el cuerpo domiria,
con la esperanza de que al otro dia, bajo los puentes,
algo mejor que todo lo extraviado llenaria el frio pozo de todas las ausencias.
domingo, 19 de enero de 2014
aturdimientos
hay voces tan cercanas que aturden /
pensaba en dioses cuando el cortinaje pesado y negro
que se cae con el aturdimiento en plena visión de los absolutos
pero retiré el pensamiento de esa piedra
y volví a ver el reloj que está sobre la pared /
pero las voces
las mismas voces que gritan tener la verdad y la razón
((((((( afortunadamente en sus gritos la belleza es animal que escapa empavorecido
volvieron a tirarme en las aguas sucias del rencor //
dejé escapar varios malos pensamientos (((con la garganta apretada por el asco
pensamientos como los que llegan a tirar el gatillo
con el cañón perfectamente apuntado hacia la cabeza ///
no fue necesario hacer nada
el asco y el rencor desaparecieron
y surgió el silencio, y la plenitud del día entero por todas partes
viernes, 13 de diciembre de 2013
ni siquiera sombra
no levantarse para acariciar incertidumbres
no lavarse las manos para reír tantas tragedias
no ir rápido a la línea final de los que ganaron las monedas
mejor es quedarse quieto
en la cama y sentir cómo el día
se cierra entre los ojos
un cielo bañado de luces
un crujido de huesos
un llanto suave
no pronunciar nunca más tu nombre
no ir a los espejos para comprobar
la ilusión de lo verdadero
no cansarse por todo eso
que ha de acabar indudablemente
en los cerros de basura
mejor es ponerse a silbar en medio de la tarde
y estafar la luna con dibujos en el agua
mejor es tirarse hasta el fondo de lo obscuro
y encontrar
una piedra azul en terciopelo blanco
un beso en los labios de la noche
una melodía hecha con maderas
y suspiros
un rumor entonces
una falta de velas y cerillas
un quedarse quieto sobre una frágil rama
y callar
callar hasta hacerse polvo
y nada
ni siquiera sombra
domingo, 17 de noviembre de 2013
la idea y los paraísos
podría hacerse con cita, y se llenaría el mundo, este mundo, de aliento gélido
podría no llegar esa cita, ni con todas las bibliotecas del mundo hurgadas por incontables manos
y en lo alto muy alto del monte en que había iniciado la idea, el cielo se vaciaría de todos sus paraísos
esa suerte -de fe ciega- cocida a los trajes bien conservados en el premio y los aplausos
esa misma suerte que se hace presente con cada sueño bien alimentado por las tetas de la diosa madre
se haría cargo de enterrar el rostro de la pena chorreada por el asco
y deaparecería, entonces, el aliento gélido de este mundo en que estarían enterrados la idea y los paraísos
domingo, 29 de septiembre de 2013
clack clack
it was a nightmare
buzz buzz
a wave of cars was on the street
buzz
buzz buzz
el silencio llegó acompañado por otra ola
enorme de sombras
y entonces, then
a big shiny foam flew slow
slow slow
until the foam and the wave of cars exploded
un olor pútrido permeaba los poros
buzz buzz
la muerte de muchos días
tal vez y el reloj
perhaps
clack clack
clack
domingo, 15 de septiembre de 2013
Lejos
había estado en el momento preciso
pero como todo lo que sucede lejos
se fue quedando como un recuerdo de fulgores
clara imagen de inefable posesión
en el fondo negro de la memoria
ahora ya ni el último brillo permanece
ni un temblor en las pupilas
ahora nada más llega, a veces,
eco incierto de pájaros
y la tarde que dejó caer
el tiempo.
sábado, 24 de agosto de 2013
Todo perfecto
Intermitencias.
Chisporroteo
de colores disparados
hasta
el infinito. Mar de signos.
Otra música.
Otra escritura.
Extraño
estar y permanecer
intocable
al roce de las olas
de
tiempo y de sombras.
Otros ritmos.
Otras vías para hacer la idea.
Lo
imposible como algo verdadero.
Algo
virtual, la imagen.
Hipertexto
flotando, anclado o sujeto a los hipervínculos.
Otros nombres.
Otros lenguajes.
Porosidades
de algo que se pensaba insondable. Abismos,
y
entre ellos, cuerpos trepidatorios.
Nada quieto.
Otros ruidos
evocando probables silencios.
Otro mundo.
Otra vida. Otro arte.
Lo humano
tirado –parece ser- en los basureros de la historia.
Otra cara.
Otros cuerpos. Otros géneros.
Sexo más
sexo más sexo más sexo.
Extasiados.
Extraviados. Nauseabundos.
Ciencia
más ciencia más ciencia más ciencia.
Todo perfecto.
Todo invisible. Todo muriendo en los huesos.
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